Potser no s'aguanti
ni amb pinces,
però al menys
aquest cop
no hi ha
roba estesa.
Un somriure habitual
"Escriuré fins que comenci a escriure sobre el meu jo veritable" Sylvia Plath
Potser no s'aguanti
ni amb pinces,
però al menys
aquest cop
no hi ha
roba estesa.
contradiccions.
de les nostres
som el fruit
Certament,
I si ...
I si ...
I si ...
... Se m'amunteguen les certeses.
Petita elegia
de l'efímer
com a obsequi
intemporal
Només un fil de veu...
però a l'agulla.
Les mans parlen
un llenguatge diferent.
Tocat i ...
(enfonsat?)
Ni caixa ni faixa.
Per sort, les roses
no es desfullen
Per definició,
els camins de roses
han de tenir espines.
És possible, diu ella,
que no tingui ni cap ni peus.
És probable, me'n ric jo,
que tingui més peus que cap.
El que és segur, però,
(i aqui rau la contradicció),
és que el més important
a l'hora d'agafar-se les mans,
és precisament
aprendre a deixar-se anar...
En un moment de poca inspiració
em va prometre "tema" per escriure.
L'efecte, però, ha resultat devastador.
I és que hi ha vegades
que el més calent
no és precisament a l'aigüera...
No es tracta
de moldejar el temps.
La qüestió és fer
que no tingui
cap mena d'importància.
"He sabut que t'ha florit una flor al menjador.
(...)
Em plau, malgrat...
no sé quan la podré regar."
(Angels Gomà, Ricard Calabuig)
Durant uns dies
res serà el mateix...
Les mans sempre confirmen
el que els ulls
mai gosen negar.
Benvolgudes,
ho lamento,
el rumor és cert...
Creuar els dits,
tancar els ulls...
sense deixar res a l'atzar.
Avui és un d'aquells dies
per escriure d'un mateix...
Cansa't de contemplar-lo,
s'hi capbussa,
ara sí,
badant els ulls.
Disculpeu que avui
tampoc escrigui...
i només canti...
Ara.
Ara sí.
Demana'm la lluna...
Però estigues preparada
quan el sol
comenci a donar voltes
al teu voltant.
Fer-te mal?
Que difícil
quan sempre es fuig
de les relacions
abans que puguin ferir massa ...
Que a aquestes alçades
encara em demanin
"qui s'amaga rere en Chat"
no deixa de fer-me gràcia...
Qui sóc?
Com sóc?
No espereu que sigui jo qui respongui
Creure que no es pot escalar una muntanya
feta de "massa" grans de sorra,
és quasi tan estúpid
com ofegar-se en un got mig ple d'aigua,
com donar una segona oportunitat al senyor Murphy,
com plantar "la mateixa pedra" al mig del camí...
És a força de mirar
els trens com passen,
que aprens a saber
quin és el teu,
quin el que has d'agafar,
quina l'oportunitat
que mai, mai,
sota cap concepte,
no hauries de deixar escapar ...